Comunicado
de las rosas congeladas y las velas de la rima
Soy el
dolor!
La
tristeza viva de un invierno en marcha
Soy la
agonía
—M.A.A.M.
Así dijo
la poeta. Ella de los aires del Albayzín y las rocas de Jaén; ella
de los pelos de claveles gastados; ella de las estrellas viperinas y
la sirena llorando; con los ojos untados de azul metálico, con su
voz tempestuosa y profunda, la que no pertenece ni a una mujer ni a
un hombre, a la vez de otro mundo y familiar; ella, una encarnación
de la Esfinge de Andalucía, una marca cincelada sobre su mascara de
león. Ella, Maria de los Ángeles Argote Molina, la poeta de la
Vimaambi.
¡Soy la
agonía que quiebra la escarcha! … Estos
versos sencillos, con su intensidad lírica casi insoportable, hierve
el espectro entero de las emociones humanas en un nadir lleno de
ecos. Nos acordamos de katabasis, immrama y echtrae, los viajes
subterráneos por la mar y la tierra, y por los rincones extraños
del corazón, donde tanto la oscuridad está despierta sobre la
tiniebla, la tristeza está inquieta sobre la tristeza mas jonda
todavía—un dolor profundo tan frío y ardiente que rompe su coraza
clara diamantina y hace quebrar cualquier cosa que toca su aliento,
incluye tierra compacta, ramas caídas, y los labios que se rajan y
se rajan otra vez, desnudos contra el aullido de los vientos.
Y
viene la sangre, el deshielo, llevado por la luna llena que chupa de
nuevo la sabia de los arboles a sus troncos, la luna de mil candiles
de febrero, que alfombra la tierra en multitudes de velas florales, y
proclama la llegada de la Rocío, la rocío de nacimiento fresco, la
rocío del amor que es la rima de la Nazza donde la humedad y el
calor se encuentran para realizar la receta de la vida.
Pero
el invierno no es la única cosa en marcha. Bajo la mirada silenciosa
de los búhos de nieve, en jardines de noche donde supuestamente no
hay actividad alguna—los sitios quietos soñantes de la mente—tan
secreto como las hormigas, los poetas también están ocupados con la
maniobra.
Por parte
de todos los artistas de la Vimaambi, declamo que estamos dedicados a
llevar palante el legado artístico de la M.A.A.M y seguir con
su tradición de las Poéticas. La Vimaambi ha ofrecido y organizado
Poéticas desde el año 2000, y informalmente desde el año 1992, en la plaza Cruz Verde y luego aquí en
nuestra sala. Como siempre, poetas jóvenes y viejos, conocidos y
desconocidos, están invitados a compartir poema y escena con
nosotros, y queremos dar estímulo a la colaboración con artistas
locales tanto como extranjeros, rompiendo fronteras con el Arte.
En nuestra
primera Poética de este año 2014, viernes día 31 de enero, vamos a
adornar el escenario con un mar de velas y un ramo de rosas congelado
que va a deshelar poco a poco mientras cada poeta sube y lanza sus
versos.
Pero no
rechazamos la agonía del invierno el abrazo y la alabanza que
merece. El corazón maravilloso es amargo. El amargo de una infusión
verde y potente que hace temblar todas las células del cuerpo. No
conozco ningún poeta ni herborista que no goza a su sabor. Esto es
la raíz amarga de Lorca, la misma raíz que él pensaba nos da la
sustancia del Arte. Porque al nivel de la raíz no hay alegría ni
tristeza más que emoción pura sin prisma—una fuerza como un
asaltador que nos coge por el cuello y nos arroja al muro.
Los
calendarios vomitan primavera..
M.A.A.M sigue en su poema... Todo es
verde ahora, todo es verde! … La maquina calla.
Aunque un
poco temprano todavía, mi ojo proléptico roba una imagen de la
fiesta de San Cecilio, la gente ya bailando en las veréas, y los
almendros ya nevados en pétalos blancos rosados. El invierno está
cansado en su marcha; hora es de golpear el gong y anunciar la
llegada y la gloria de la primavera.
Así
dicen los poetas bajo estrellas viperinas.
Los
poetas no dicen mentiras.
Esliperín de la Vimaambi
Granada, (La Gran Hada)
España 22. I. 14
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