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Friday, January 31, 2014

Comunicado: Of Frozen Roses



Of Frozen Roses and The Innumerable Candles of Verse


I am the Pain!
The living sadness of a winter in forward march
I am the agony
that shatters the frost!
    M.A.A.M.

So spoke la poeta. She of boulders of Jaén and the airs of the Albayzín; her of the wild hair, with its bushels of dry carnations in mid-leap; she of the weeping mermaid, of las ´estrellas viperinas´, the snake stars; with her eyes and brow daubed metallic blue, with her voice all-tempestuous, deep and awful, belonging to neither woman nor man, otherworldly, inhuman, yet familiar; she, an enfleshment of the Sphinx of Andalucía, a chisel mark upon its lion mask. She, María de los Angeles Argote Molina, poet of the Vimaambi. 

I am the agony that shatters the frost! …These simple lines, with their near unbearable lyric intensity, boil the full-spectrum of human emotion into an echo-rich nadir. We are reminded of katabasis, echtrae and immrama, of those voyages into the depths of earth and sea, and to those weird corners of the heart, where just as ´darkness is awake upon the dark´, so is sadness inquiet upon the deeper sadness still—a profound ache so burningly cold it ruptures its clear diamond armour and shatters all it breathes upon, from packed earth, to fallen boughs, to lips that split, re-split, and split again, naked against the howling gale. 

Then comes the blood, the thaw, born by the Tu Bishvat moon that sucks back into the tree trunks their sap, the February Moon of Lights that carpets the land in hosts of floral tapers, and heralds the dew´s arrival; the arrival of Lady Rocío, the dew of new birth, the dew of love that is the Rhyme of the Nazza where heat and moisture conjoin to fulfill Life´s recipe. 

Yet Winter is not alone in its march. ´Neath the snowy owls silent eye, in nighttime winter gardens thought to be void of activity—those quiet dreaming places of the mind—secret as the ants, the Poets also are busy at muster and maneuver.

This is a comunicado from the poets, artists, musicians, and dancers of the Taller de Arte Vimaambi. We are dedicated to carrying M.A.A.M.´s legacy forward through time, and to continue hosting noches poeticas, which have been held in the Albayzín since 2000, and informally since 1992, first in the neighbourhoods’ plazas for gatherings of neighbours, friends, and passersby that happened upon them, and later in our Sala Vimaambi, where they will continue to take place. Poets young and old, known and unknown, passing through Granada are encouraged to get in touch with us and partake in poem and scene.  



Our first poetica of this year will take place this very eve. Upon the stage is set a sea of lights, and a frozen bouquet of roses mounted in a vase, that will melt little by little as each poet rises to recite. 
Yet we will not deny the Winter´s agony the praise and embrace it deserves. The lovely heart is bitter. This is the bitterness of a potent green infusion that sets all cells in the body trembling. I know of no true herbalist who does not relish its flavour. This is Lorca´s bitter root "These black sounds are the mystery, the roots fastened in the mire that we all know and all ignore, the fertile silt which gives us the very substance of art." For at the root there is neither joy nor sorrow, just pure unprismed emotion—a force that, like a mugger, seizes us by the collar and pins us against walls. 

And now the calendars vomit Spring… M.A.A.M. continues in her poem. Todo es verde ahora…todo verde! La maquina calla. Even now my proleptic eye snatches a glimpse of the boughs of almond trees snowdusted in pink white petals, and the sons and daughters of Moor, Christian, Jew, and Gypsy processing drunkenly to the Abbey above Sacromonte for San Cecilios Day. Winter´s march grows weary; now´s to gong and glory the stampede of Spring.

So speak the Poets under dawn splattered skies.
The Poets tell no lies. 


Slippery Elm
Granada, (La Gran Hada)
España
31. I. 14

Art by Pedro Garciaria

Monday, January 27, 2014

Comunicado: Rosas congeladas

Comunicado de las rosas congeladas y las velas de la rima

Soy el dolor!
La tristeza viva de un invierno en marcha
Soy la agonía
que quiebra la escarcha!
M.A.A.M.
                                
Así dijo la poeta. Ella de los aires del Albayzín y las rocas de Jaén; ella de los pelos de claveles gastados; ella de las estrellas viperinas y la sirena llorando; con los ojos untados de azul metálico, con su voz tempestuosa y profunda, la que no pertenece ni a una mujer ni a un hombre, a la vez de otro mundo y familiar; ella, una encarnación de la Esfinge de Andalucía, una marca cincelada sobre su mascara de león. Ella, Maria de los Ángeles Argote Molina, la poeta de la Vimaambi. 
 
¡Soy la agonía que quiebra la escarcha! … Estos versos sencillos, con su intensidad lírica casi insoportable, hierve el espectro entero de las emociones humanas en un nadir lleno de ecos. Nos acordamos de katabasis, immrama y echtrae, los viajes subterráneos por la mar y la tierra, y por los rincones extraños del corazón, donde tanto la oscuridad está despierta sobre la tiniebla, la tristeza está inquieta sobre la tristeza mas jonda todavía—un dolor profundo tan frío y ardiente que rompe su coraza clara diamantina y hace quebrar cualquier cosa que toca su aliento, incluye tierra compacta, ramas caídas, y los labios que se rajan y se rajan otra vez, desnudos contra el aullido de los vientos.
Y viene la sangre, el deshielo, llevado por la luna llena que chupa de nuevo la sabia de los arboles a sus troncos, la luna de mil candiles de febrero, que alfombra la tierra en multitudes de velas florales, y proclama la llegada de la Rocío, la rocío de nacimiento fresco, la rocío del amor que es la rima de la Nazza donde la humedad y el calor se encuentran para realizar la receta de la vida.

Pero el invierno no es la única cosa en marcha. Bajo la mirada silenciosa de los búhos de nieve, en jardines de noche donde supuestamente no hay actividad alguna—los sitios quietos soñantes de la mente—tan secreto como las hormigas, los poetas también están ocupados con la maniobra.
Por parte de todos los artistas de la Vimaambi, declamo que estamos dedicados a llevar palante el legado artístico de la M.A.A.M y seguir con su tradición de las Poéticas. La Vimaambi ha ofrecido y organizado Poéticas desde el año 2000, y informalmente desde el año 1992, en la plaza Cruz Verde y luego aquí en nuestra sala. Como siempre, poetas jóvenes y viejos, conocidos y desconocidos, están invitados a compartir poema y escena con nosotros, y queremos dar estímulo a la colaboración con artistas locales tanto como extranjeros, rompiendo fronteras con el Arte. 
 
En nuestra primera Poética de este año 2014, viernes día 31 de enero, vamos a adornar el escenario con un mar de velas y un ramo de rosas congelado que va a deshelar poco a poco mientras cada poeta sube y lanza sus versos. 



 
Pero no rechazamos la agonía del invierno el abrazo y la alabanza que merece. El corazón maravilloso es amargo. El amargo de una infusión verde y potente que hace temblar todas las células del cuerpo. No conozco ningún poeta ni herborista que no goza a su sabor. Esto es la raíz amarga de Lorca, la misma raíz que él pensaba nos da la sustancia del Arte. Porque al nivel de la raíz no hay alegría ni tristeza más que emoción pura sin prisma—una fuerza como un asaltador que nos coge por el cuello y nos arroja al muro. 
 
Los calendarios vomitan primavera.. M.A.A.M sigue en su poema... Todo es verde ahora, todo es verde! … La maquina calla. Aunque un poco temprano todavía, mi ojo proléptico roba una imagen de la fiesta de San Cecilio, la gente ya bailando en las veréas, y los almendros ya nevados en pétalos blancos rosados. El invierno está cansado en su marcha; hora es de golpear el gong y anunciar la llegada y la gloria de la primavera.
Así dicen los poetas bajo estrellas viperinas.
Los poetas no dicen mentiras.
Esliperín de la Vimaambi
Granada, (La Gran Hada)
España 22. I. 14
www.vimaambi.com

Cuadro por Pedro Garciarias